11.14.2007

En coma:,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,tuuuuuuuu,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,. Cómo carajo querés, que no este con bronca, si me pelé el orto para no llegar a esto. !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!ey! no hagan quilombo, no me despierten. Gracias igual, che. Ya me voy a levantar solo.

9.06.2007

Media


El media es un tipo más. No sobresale de la sociedad, ni porque escribe como pocos, ni porque luce como pocos, ni porque transforma la sociedad. Es uno más y punto Toma cervezas con sus amigos, disfruta de los asados, se exita hablando y jugando al fútbol, un tanto más hablando de mujeres y un tanto más junto a ella/s. Cuando no juguetea con ella no se exita,sueña.Llora y se rie.
Pero el media, continuando con la terminologia cortazariana, es su propia jaula, su represión o más bien su no-represión es lo que lo condena y lo transforma en jaula. El media no se conforma y siempre está buscando ser algo más que lo que piensa que es. Y así persigue la zanahoria de la superación y se deprime cuando el burro le gana por una cabeza.
El tipo fue un bebé hermoso de los 0 a los 3; un nenito bueno de los 3 a los 5 y por eso fue abanderado en el jardín de infantes; un buen compañero hasta 7 grado, un chico correcto y aplicado que no hacia renegar a la maestra; un estudiante que nunca se quedó con una materia en todo el secundario y que escolto la bandera papal, en una institución en la que la directora, como buena católica, lo envia a uno a "encomendarse a la virgen" si algo anda mal.
Pero el media que había hecho todo lo que la sociedad le exigia para ser un hombre "bien", aunque él lo único que quería era destruir ese sistema, cuando quizó aprovechar los frutos de lo que había cosechado, cuando decidió vivir su vida de una vez por todas, el sistema: "lo encomendó al mercado".
- Miren chicos, no se sientan explotados por que les pagamos 500 pesos, porque esto no es un trabajo. Es una pasantía. Dijo el gerenciador de la organización de derechos humanos, que maneja cientos de miles al mes y el sueldo, perdón, el viatico del media.
- Che pibe, pero vos ya tenés 21. La obra social no te cubre más ¿Sos estudiantes?, le dijo el empleado de una obra social que ya lo considera un estorbo, un tipo fuera del mercado que no produce,a pesar de que trabaja.
Pero buen si era estudiante, le podían tener compación, ya lo explotarán más adelante.
El media como el hombre que reza, no le queda otra que conformarse con lo que hay y esperar por lo que viene.
Por suerte el media se refugia en algunos rincones donde, con las últimas fuerzas que le quedan después de cumplir con todo lo que le exigen para ser una "buena oferta laboral", expresa lo que quiere, con los que quiere y se come los fideos con tuco más ricos.
Ahí donde parece que ya nadie se engaña con "encomendarse al mercado" y donde a Estela le salen riquísimos.

8.21.2007

Subrayando




Todo es más sencillo, más rápido, con menos esfuerzo. Tic - tic, ya está.
Un par de caracteres en un mail, en un mensaje de texto. Motorizar los dedos para marcar ocho números, ahora, pueden ser diez según el caso.

Sin embargo hay líneas que no se cruzan, líneas que no se superan, líneas que no se conectan, interferencias. Líneas que atraviesan a una persona, que recorren su persona sin que las logren interpretar. Líneas que nunca logran atravesar.

La comunicación entre las personas puede graficarse como una línea que conduce lo que alguien dice hasta donde alguien interpreta. Pero qué se dice, porqué se dice, a quién, cómo lo recibe, cómo lo asimila, cómo lo transforma en un nuevo significado que hace que la línea vuelva sobre sus pasos sin ser ya la misma.

Aferrándonos a los tiempos que corren. El mundo debería estar rayado. Más aun, subrayado. Y a pesar de los miles de canales nuevos para transmitir lo que uno quiere decir y así "rayar y subrayar el mundo" todavía hay líneas que no llegan.

A Gandolfo no le gustaba esperar el colectivo de línea que lo llevaba, él iba calle a buscarlo calle arriba. Gandolfo llegaba hasta una de las esquinas potenciales de encuentro y aguardaba unos segundos antes de ponerse de puntas de pie para fijar la mirada y buscar el 238 en el horizonte. Si el 238 no se expandía ante sus ojos, entonces sí ponía las manos en los bolsillos, formaba una huequito con los labios, empujaba con la lengua hacia abajo, soplaba y el silbido lo acompañaba en la búsqueda.

Alguna vez llegó a plantearse el porqué de parase en puntas de pié si no había ninguna pared que le impidiera ver, y la calle se extendía horizontal. Luego de varias cuadras sin lograr el encuentro con el colectivo llegó a una conclusión.
Esa posición le daba mayor seguridad a lo hora de ver qué se avecinaba, quizás por la misma razón por lo cual la gente se resguarda en una mirada suprema, funde todos sus dedos, mira al cielo y pide misericordia por un futuro en el que no se creen protagonistas y dejan la horizontalidad con lo que ven su realidad y con la que la ve, de la misma manera, quien tienen al lado y los puede llegar a comprender.

Nunca contó aquella conclusión a nadie. No esgrimo siquiera una línea de aquella teoría callejera.

Nadie supo nunca de esa conclusión y de tantas otras a las que había llegado. Otras no tan abstractas, otras que hablaban de la relación con sus amigos, con su familia, con la mujer a la que amaba.

Nadie lo supo ni en 3 mil llamadas telefónicas, diez mil mensajes de texto, ocho mil mails, once mil sesiones de chat, no tantas reuniones con mate, tampoco en unas tantas más reuniones con cervezas.

A veces pensó que algunos quisieron transmitirle aquellas palabras, aquellas breves líneas que decían mucho en sencillas expresiones de afecto, muecas, risas, palmadas. Él estaba seguro que una vez logró transmitir una de sus conclusiones en un abrazo, aunque nunca lo pudo comprobar.

A pesar de molestarse por la falta de estos mensajes más "corporales". También supo amargarse por un mail, una llamada, un mensaje que hubiese valido más que los otros miles, de haber llegado a tiempo. Hubiese valido un abrazo.

Una ráfaga de ira lo hizo pensar que incomunicarse podía ser la manera de comunicarse.

Esto tampoco lo dijo, ni lo expresó nunca. Pero siguió esforzándose por recibirlos alguna vez, por establecer líneas de comprensión que van más allá de alguien que habla y otro que escucha y llegan a un abrazo que habla y un oído que escucha, un oído que "piensa", siempre. Aunque el espacio horizontal que los separa sea muy distante.


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Buscando la imagen para este texto encontré la tapa del "Libro de los abrazos" de Eduardo Galeano. Libro que no leí pero gracias a está búsqueda logré leer algunos versos o pequeños relatos colgados en internet. Aquí dejó un relato para acompañar el texto que escribí y dio origen a este nuevo encuentro.

Celebración de la amistad

En los suburbios de La Habana, llaman al amigo mi tierra o mi sangre.

En Caracas, el amigo es mi pana o mi llave: pana, por panadería, la fuente

del buen pan para las hambres del alma; y llave por...

-Llave, por llave -me dice Mario Benedetti.

Y me cuenta que cuando vivía en Buenos Aires, en los tiempos del terror, él

llevaba cinco llaves ajenas en su llavero: cinco llaves, de cinco casas, de

cinco amigos: las llaves que lo salvaron.


8.06.2007

Gotas,risas,pasos.Buscando


Uffffssss y ahí se me escapa un pedazo de alma.
Alma: Significante de un espacio metafísico. Y cómo va a ocupar lugar si es metafísico. Bueno, nose pero está ahí, sí ahí adentro y se retuerce, se expande, se hace chiquitita, explota, me hace temblar y hasta toma vida propia cuando me patea el pecho para decirme a su manera, "Che boludo esto es lo que te duele, y esto es lo que amas"¿Qué cuando aparece? bueno, eso tampoco se sabe con presición.
Así el alma se va armando como un collage, toma su forma antropomorfa en el exterior, en lo que me rodea, en la palabras que me llegan, que me significan, en las caricias, en los golpes, en los gestos, en las luces, los colores y se va desvaneciendo cuando se me mete por la nariz, por las orejas, por los ojos, por todo el cuerpo hasta llegar a su forma metafísica en mi interior.
Con pocas caratulas, sin folios, sin cajones, en un desorden total archiva cada momento. Sin plasticola, sin ganchitos,si un moco pega cada momento, pega todo. En un código que me lleva días y largas caminatas para descifrarlo.
Acertijos oscuros, nublados. No hay acertijos con sol porque no me detengo a pensar los códigos que me llevaron hasta una risa, la disfruto y se pega en el collage dejando ver un rayo de luz cuando el collage se nubla.
Una gota tras otra en la campera, una gota tras otra en el piso, una gota tras otra, una gota se agarra a la pupila para que no haya otras. Sigo caminando y disfruto del paisaje quizas disfruto porque el día esta nublado como el alma y la forma antropomorfa y metafísica se hacen compañia.
Varios fueron los pasos que se sucedieron y pocos los acertijos que cedieron. Nublados enigmas que me dan vueltas quien sabe por donde (son metafísicos, claro).Lo que lo que crea esas nubes grises internas es como ocurre en el exterior físico, un choque. Cuando una masa de aire frío choca con una de aire caliente, se nubla. Cuando las sensaciones y las acciones se van desvaneciendo y pegandose una tras otra ordenandose en su desorden permiten crear multiples mundos que no se ordenan de esa manera en el exterior del cual provienen.
Se ríe, me abraza, el color de los ojos me deja segado, las piernas se van y se la llevan. No son las piernas que trajeron a los ojos. Estoy seguro aunque nunca despegue los mios de sus piernas. Me dice algo al oído y exploto de felicidad, dijo la palabra justa que necesitaba y eso que hoy no estuve de humor para contarle lo que me pasaba. La acaricio despacio, siento el olor de su piel en cada lugar de su cuerpo hasta llegar a las piernas (que no son esas en las que perdi los ojos) y no hay posibilidad de caratular lo que me provoca, simplemente se adhiere al collage y por un momento lo irradia de una luz tan fuerte que todo corre peligro de prenderse fuego.
Las gotas llevan una hora y media callendo sobre la campera y la sigo buscando pero no la encuentro. Estoy casi seguro que el código que estoy leyendo sólo se reproduce en mi interior pero empesinado sigo el andar y la busco. El día me muestra que se me va a nublar el panorama pero el acertijo lo armo día a día y creo que si encuentro la respuesta que busco ahí estara el mundo en el que quiero estar y ese mundo lo arme con cosas de este, así que por alguna parte tiene que aparecer esa mujer iluminada.
Un amigo me da un abrazo y empieza a hablarme del mundo que anduvo buscando hoy, nos reímos, encontramos diferencias, nos reímos de las diferencias. Construimos juntos. Otro abrazo en la puerta, vista al cielo en unísono y sigue nublado, nos miramos a los ojos, empezamos a caminar alejando las espaldas. Las gotas empiezan a mojar la campera que ya se había secado, la gota de la pupila se secó con el calor de las risas. La gota y la risa quedaron pegadas, adheridas en el alma, el rompecabezas se sigue armando y espero encontrar el mundo que me muestra en el paso que estoy por dar.

7.16.2007

Velatorio de lo intelectual


Hace unos días, una vez más, explote de cólera al leer un artículo de opinión del diario "La Nación" y cuyo autor era Mario Vargas Llosa, aquel del boom latinoamericano que inventaron las editoriales sólo cuando daba buena guita tener a estos sudacas (Cortázar, Vargas Llosa, García Márquez) como intelectuales. Primera demostración de la necesidad de velar a los intelectuales antes de que mueran, antes de que esta connotación fetiche siga lastimando a los pueblos. La "explosión de cólera" fue una explosión adulta e infantil a la vez. Adulta, por que como el manual del intelectual lo afirma, es de salvaje de bárbaro utiliza palabras del cotidiano urbano para expresarse y menos en lugar académico como en mi trabajo donde se controla a los medios para que los niños estén mejor con "responsabilidad empresarial". Con esta argumentación quiero dejar claro que era imposible un explosión de cólera tal como: "La reputa que lo re mil madre parió a este hijo de un vagón de putas de Vargas Llosa" y por tanto me reprimí y traga saliva.Infantil, por que como sólo un niño lo hace, todavía amante inocente de todo lo que lo rodea. Yo, una vez más, explote de cólera por una columna de opinión en el diario La Nación. ¿Y que querías boludo? Si cuando no escribe Vargas Llosa le ceden el trono del pensar la sociedad a Menem o al escritor que más vende, al que más le compran sus "obras" los argentinos masoquistas medio que les encanta leer como es un "atroz encanto" ser argentino, hablo de Aguinis.Así Vargas Llosa o Aguinis hacen uso de esta fetiche que significa para la sociedad ser "intelectual" personas que les agarran terribles diarreas si ven a la gente manifestándose, corran a sus baños a vomitar si un tirano "populista" le da beneficios a la gente, se masturban cuando escuchan que la economía esta estable para que lleguen los capitales extranjeros y como intelectuales odian las hordas de bárbaros que cortan el tránsito y caen en lugares comunes. Sin embargo los ecos de su genialidad sobreviven en lugares comunes."La sociedad esta mal por las drogas y la prostitución, antes (bendita palabra que no soluciona nada si sólo sirve para argumentar lo que ya paso y no tiene influencia en la actualidad porque la sociedad siempre avanza, conflictiva). Prohibido confundir con las reivindicaciones del pasado que si tienen importancia y valor como las luchas de los años setenta. Prohibido olvidar. Pero si invitó a desterrar y a olvidar si la gente se drogaba más o menos porque esa no es la discusión. La lucha contra el narcotráfico no es el problema ni aunque un intelectual como Vargas Llosa lo defiende y sin embargo sea una anteojera gigante en la que la "barbarie" popular cae sin querer ver que el problema es la pobreza, el despojo social.Así estos intelectuales para los que ofrezco un pronto velorio, estos fetichistas del saber se encargan de reclamar, de levantar las banderas de mirar hacia adelante de no mirar al pasado. Como escribí pocas líneas arriba, NO. Quieren mirar hacia adelante olvidando al pueblo, a todos los que murieron en las luchas sociales de los 70 y los 60, olvidando que también había drogas, también había trata, también ellos se drogaban para escribir. Pero claro, ya el Negro Gonzáles Oro emulando ser Moisés dijo algo así como el que "no era un zurdo a los 18 era un boludo y el que es un zurdo ahora es un boludo también".Así estos cerebros muertos que las sociedad los revive cada vez que los encarámela de intelectualidad siguen para adelante olvidando ideales, sus propios ideales como lo hizo Vargas Llosa hace años y como la reafirmo en la nota de "La Nación" que me hizo explotar de cólera.(...)El famoso derrame llega sólo a cuentagotas a esos sectores y eso, como es natural, desmoraliza y exaspera a los millones de pobres que oyen hablar de una situación excepcionalmente buena para el país y se sienten excluidos de esa supuesta bonanza. A ello se debe, en buena parte, la agitación social continua -huelgas, bloqueo de carreteras, toma de locales- que, tanto en la capital como en provincias, caracteriza a la actualidad peruana.Pese a todo ello, confieso que estos dos meses que he pasado en Perú me han dejado mucho más esperanzado que en otros viajes. Este sentimiento no se debe tanto a las buenas estadísticas, sino a la sensación de que algo profundo parece haber cambiado en la cultura del país. Habría que ser ciego para no verlo. En tanto que en Venezuela, en Bolivia, en Ecuador, amplios sectores sociales, por diversas razones, experimentan una regresión, que gana conciencias y corazones para las apolilladas recetas populistas -nacionalismo, estatismo, colectivismo-, mi impresión es que una mayoría de peruanos han enterrado esos lastres y van aceptando, algunos con entusiasmo y otros a regañadientes, que si queremos salir de la barbarie de la pobreza, la ignorancia, la explotación y el atraso, no hay más que una receta en el mundo de hoy: democracia política, economía de mercado, estabilidad jurídica, apertura de fronteras, incentivos para la inversión y el ahorro, respeto de la propiedad e impulso a la empresa privada.La notable transformación del presidente Alan García, que, en buena hora para Perú, hace ahora exactamente lo contrario de lo que hizo en su primer gobierno(...) Estas son las palabras de Vargas Llosa (La Nación, Pág. 33 - 07/07/07)Quien repaso los diarios esta última semana pudo haber encontrado el artículo de opinión de Vargas Llosa y al correr de la semana, al otro día, del genial análisis de la realidad de Vargas se pudo leer cómo las protestas populares en el Perú crecían en número de gente y en número de muertos, protestas que ya se percibían y que el escritor observó como ; "Pese a todo ello, confieso que estos dos meses que he pasado en Perú me han dejado mucho más esperanzado". A la sociedad peruana, a la sociedad latinoamericana, a la sociedad mundial, hay que invitarla a dejar caer una lágrima en el velorio de cada persona que esta semana Vargas Llosa mató en Perú y al velorio de cada hombre que las mentes intelectuales mataron a lo largo de la historia. Inmediatamente después marchar juntos, morir juntos si es que algún intelectual cree que hay que reprimir la marcha de la "barbarie". Que tome su pluma fuerte, se frote, se toque, se masturbe con ella, que disfrute su esplendor, su renombre, porque la barbarie es más numerosa. Señora, señor la barbarie puede pensar y las mentes muertas no van a poder matar a todas las mentas vivas y pujantes.Esta es la idea que espero sea el nuevo fetiche cuando el velorio del intelectual termine.

7.12.2007

De lo fantástico-real a lo realmente fantástico


Lo lindo de pasar el día sin buscar, sin andar mirando de reojo donde está esa idea que uno va a plasmar en texto es estar comiendo una pizza con cerveza y fútbol cuando de repente, una amiga se asombra: "agarre el celular justo antes de que suene, que increible".
Freno de mano, pienso. Si que increible, cuantas veces me paso de ir pensando en alguien mientras viajo en colectivo y pum! apereció. Increible, fantástico, real-fantástico.
Paso una nota tras otra buscando la que tengo que clasificar mientras pienso todo lo que tengo, mejor dicho quiero hacer. Lo que tengo que hacer es eso, clasificar noticias, por eso me pagan y aunque me encanta leer todas las noticias cuando es mecanico, cansa.
Lo mecanico, mecanizado, le saca el aura dijo Walter Benjamin. Hacerlo como lo hace un perro también le quitaria el aura y prefiero esperar y ver un aura cuando te liberes de la última prenda.
Bueno, clasificaba y pense en Adrogué y en la nota siguiente click!, en Adrogué no habia luz, fantástico-real.
Entonces suena el microondas, termino de poner la mesa y empiezo a comer el pollo y las papas que mamá preparó pero no comió. Se fue a la cama esta cansada, somatiza mucho.
Me lleno la mano de tuco pero disfruto la pata de pollo, el microonda no la arruino. El tío que habia llegado hace un rato revisa el diario y busca trabajo en los clasificados pero encuentra una nota de Saramago (chin! fantastico-real una amiga, una hora después, me acaba de hablar de esa nota sin que yo siquiera le pregunte si la leyo, la nombró como podría haber nombrado la agenda cultural del fin de semana en Luis Guillón).
"La izquierda es lo más estúpido de este momento, está dividida" algo así lee mi tío en la nota de Saramago, y bueno otro intelectual desilusionado, espero que no siga con que lo único que queda es que cada cual cuide su quintita como dice mamá.
Click, empieza un programa en la tele sobre la revolución rusa, fantastico-real.
Es un documental de la bbc y dice que los ideales de igualdad fueron frustrados por la violencia insesante del régimen comunista. El documental comienza hablando de los primeros días de la revolución pero lo único que se ve es a la familia Románov, última familia real rusa, muriendo a manos de los leninistas que habían derribado a la "democracia" (asi llama la bbc al gobienro de la duma, seguidores reales puestos a dedo).
El tío se impresiona de como muere esa familia tan buena, que reza, tiene un hijo muy enfermo y son parientes de la realesa inglesa pero sólo una vez nombran a los 170 millones de personas que mueren de hambre en Rusia, en esa época.
Esto termino con lo fantástico queda sólo lo real. Excepto que mi mamá que estaba cansada de somatizar y me dijo que no veía el documental porque no podía pensar, de repente gritara "hijos de puta y no dicen nada de la revolución, de los ideales, de la igualdad, de como fracaso pero como impacto en millones de jovenes que dieron su vida por esos ideales. Esas cosas nunca hay que dejarlas, ya va a llegar el día qn que todos luchen por eso".Pero mamá somatizaba, nunca exclamó eso, seguía pensando en estar descansada y en que mañana tenía que laburar para darme de comer, y que cada persona tiene que cuidar su quintita porque somos un número.
Los rusos también erna un número para los zaristas, los buenos Románov pero a los millones no los pudieron parar cuando se unieron, después volvieron hacer un número en manos de la burocracia y ya se sabe como termino.
Aunque el tío leyo algo más de Saramago que fue lo fantástico del día, fantástico en su función de adjetivo.
Algo así como "las utopías son las esperanzas que nos mantienen vivos y van a dejar de ser utopías cuando la gente deje de tener paciencia"
Espero un día estar pensando en que la gente se va a unir en una lucha por la igualdad y como aparece la gente cuando pienso en ella en el colectivo, aparezca una gran cantidad de gente buscando una revolución. Ese día no me va a importar que lo real-fantástico sea sólo real, eso sería fantástico.
Ya se que voy a pensar mañana cuando esta viajando en el colectivo camino al trabajo de clasificador mecanizado.

7.11.2007

Primer día y prólogo



Ese era el nombre que hubiesen puesto mis viejos si la novela que hacia furor en el 1986 que vió nacer, no los hubiese intimidado.
De todas maneras mi nombre se quedo por estas tierras y era un tigre para los mapuches.
Estas tierras que vieron nacer mi nombre son las que me hacen amar, creer y abonar para hacer crecer mis raíces, al mismo tiempo que las (me) buscó y las (me) investigó.
Repetidas veces, en pocos años, soñe nutrirme de otras tierras como las que vieron nacer las obras más brillantes del señor Cortazar, quien creó y vió nacer ideas, terminos que le dan nombre a este blog.

Es así como nace este blog, en un lugar donde sólo se puede "ver" nacer historias que tendrán su genésis en tierras. En el día a noche de su narrador.