Sociedad, Pity y otras yerbas

Es normal que en algunos puede producir rechazo estos textos que hoy subo con formato de videoclip. Textos que no son míos, pero que deseo compartirlos, porque supe cantar uno de estos textos ríendome con amigos, y también supe rechazar a su autor. Pero sacandosé la careta y poniéndo la mirada crítica, de sociólogo podría ser, estos textos son para mí - y ya se lo dije a la rubia y al ruloso, que fueron quienes me hicieron aceptar este autor - una cuatrilogía interesante sobre nuestra sociedad. Por algo la cumbia rebota en toda las clases sociales, y el hip-hop hizo su entrada triunfante en los barrios donde la cumbia no es solo "la escucho para bailar".


El otro día leía la grilla de progrmas de la radio de Las Madres; la música propuesta: cumbia, hip-hop y folclore. Folclore, otro genéro que habla sobre la realidad y los gustos de casi todo un país y que sin embargo es relegado, es música "de viejos".


Sin más preámbulos dejo que disfruten de estos videos, oficiales o caseros.
Después, tomamos mates y leemos a Martín Barbero*.


(No quería subir los videos al blog. Click derecho "Abrir en una ventana nueva". Disculpas)

http://es.youtube.com/watch?v=TruZcpYy3YU

http://es.youtube.com/watch?v=iYd7g6fvAD0

http://es.youtube.com/watch?v=xStLJypKQWw

http://es.youtube.com/watch?v=Q15fAMgTYqI

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*[…] el consumo no es sólo reproducción de fuerzas, sino también producción de sentidos: lugar de una lucha que no se agota en la posesión de los objetos, pues pasa aún más decisivamente por los usos que les dan forma social y en los que se inscriben demandas y dispositivos de acción que provienen de diferentes competencias culturales ( Martín Barbero, "La Telenovela en Colombia: Televisión, melodrama y vida cotidiana", pág 231, 1987)

Tan dulce, tan suave,
¿cuál es la palabra?
si mis dedos, mis labios, se pierden en tu piel..
si cuando quiero demostrarte todo lo que estoy sintiendo...
lo que siento es que se me escapa el alma..
se escapa por la parte de mi cuerpo que hoy,
tuvo la suerte de empezar a disfrutarte.

¿Cuál es la palabra?
¿Cuál es el signo?
¿Es un idioma que desconosco?
¿En do, en fa, en re, en qué?
¿Hay algo que lo materialise?

Quizá si hubiera algún instrumento que pudiera descifrar
lo liviano que se torna el aire cuando somos
(dicen que el aire caliente es más liviano).

Quizá, ese instrumento, podría dilucidar el qué,
el cómo, el por qué de lo que me pasa
¿Pero si lo siento? Realmente ¿podría expresar eso que siento?
Si ese instrumento fuera la manera... También fracasaría.

Debería ponerme a estudiar las distintas mediciones
y sería entretenida la primer parte, la de experimentar, la de jugar con vos
para que quede registrada la paradoja de desaparecer del mundo material desde lo material.

Pero fracasaría, porque nunca dejaría de investigar y no me sentaría a estudiar.

Ahí está la respuesta , no me interesa cómo simbolizarlo, no quiero transmitírselo a nadie, lo disfruto demasiado.
Lo que no me deja tranquilo es si vos te llegas a fundir conmigo,
porque es verdad que existe el cansancio, que hay que ir a trabajar, a estudiar
saludar a los parientes, a los vecinos, ser un ciudadano digno y de elevada moral,
pero ni un solo momento en el que me mimetizo en lo civilizado
puedo olvidarme que lo hago para fundirme en vos.

Y esa es mi duda, ¿si sintieras éso? (que por suerte no se explica)
¿Podrías decir NO?

Artificios o jugarse a fuego

En los últimos pasos sobre el piso sucio del tren, últimos pasos en su lugar de trabajo sucio, trabajo "en negro" que para algunas gentes de por aquí parece tener un meta significado, aparte del obvio que se desprende de su antítesis simbólica: el blanco es bueno, es limpio. En esos pasos ya agobiados, difíciles porque los ojos se le van rindiendo al cansancio y al alcohol, que parece fortalecerlo y a la vez, lo pone en evidencia torciéndole la boca que se pone arisca y no deja que la modulen fácilmente. En esos pasos, frena; y enfrenta a quien puede ser el último cliente del día para vender una billetera; buscando, paradójicamente, llenar la propia.
El cliente levanta la cabeza, la perfila hacia el rostro del vendedor, le fija los ojos, mueve la cabeza negando al mismo tiempo que levanta el brazo y el pulgar, sin duda, parece que un: No, gracias; podría haber sido más útil. Pero el cliente no buscaba utilidad, no le interesaba la relación en la que lo ubicaba por lógica esta sociedad e intentaba romperla con un gesto más humano, menos comercial, menos no de este mundo sino de este momento histórico.
El hombre del caminar difícil, ese hombre que para muchos es un "buen hombre" un tipo "humilde pero honrado", porque en lugar de tener un "plan" sale a trabajar, y depués, bueno, que se arregle como cualquier tipo honrado que "si trabaja en este país no es pobre". "Cada uno su quintita", se escucha otras veces; "el que no se construyó una casa entre 1978 y 1983 es, por lo menos, un tonto, porque había plata (dulce) por todos lados", dijo un hombre hoy en la fila del colectivo, sin tener en cuenta que algunos "tontos" quisieron construir algo más que una casa, que "su quintita".
En el tren, el "vendedor" entendió la intención de quien para él no podía dejar de ser un cliente, quizás uno solidario, pero cliente al fin y lanzó en voz alta y no clara: "El fuego no se quema. Hay que poner las manos sobre el fuego, para darse cuenta de que somos combustibles".

En coma:,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,tuuuuuuuu,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,. Cómo carajo querés, que no este con bronca, si me pelé el orto para no llegar a esto. !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!ey! no hagan quilombo, no me despierten. Gracias igual, che. Ya me voy a levantar solo.

Media

El media es un tipo más. No sobresale de la sociedad, ni porque escribe como pocos, ni porque luce como pocos, ni porque transforma la sociedad. Es uno más y punto Toma cervezas con sus amigos, disfruta de los asados, se exita hablando y jugando al fútbol, un tanto más hablando de mujeres y un tanto más junto a ella/s. Cuando no juguetea con ella no se exita,sueña.Llora y se rie.
Pero el media, continuando con la terminologia cortazariana, es su propia jaula, su represión o más bien su no-represión es lo que lo condena y lo transforma en jaula. El media no se conforma y siempre está buscando ser algo más que lo que piensa que es. Y así persigue la zanahoria de la superación y se deprime cuando el burro le gana por una cabeza.
El tipo fue un bebé hermoso de los 0 a los 3; un nenito bueno de los 3 a los 5 y por eso fue abanderado en el jardín de infantes; un buen compañero hasta 7 grado, un chico correcto y aplicado que no hacia renegar a la maestra; un estudiante que nunca se quedó con una materia en todo el secundario y que escolto la bandera papal, en una institución en la que la directora, como buena católica, lo envia a uno a "encomendarse a la virgen" si algo anda mal.
Pero el media que había hecho todo lo que la sociedad le exigia para ser un hombre "bien", aunque él lo único que quería era destruir ese sistema, cuando quizó aprovechar los frutos de lo que había cosechado, cuando decidió vivir su vida de una vez por todas, el sistema: "lo encomendó al mercado".
- Miren chicos, no se sientan explotados por que les pagamos 500 pesos, porque esto no es un trabajo. Es una pasantía. Dijo el gerenciador de la organización de derechos humanos, que maneja cientos de miles al mes y el sueldo, perdón, el viatico del media.
- Che pibe, pero vos ya tenés 21. La obra social no te cubre más ¿Sos estudiantes?, le dijo el empleado de una obra social que ya lo considera un estorbo, un tipo fuera del mercado que no produce,a pesar de que trabaja.
Pero buen si era estudiante, le podían tener compación, ya lo explotarán más adelante.
El media como el hombre que reza, no le queda otra que conformarse con lo que hay y esperar por lo que viene.
Por suerte el media se refugia en algunos rincones donde, con las últimas fuerzas que le quedan después de cumplir con todo lo que le exigen para ser una "buena oferta laboral", expresa lo que quiere, con los que quiere y se come los fideos con tuco más ricos.
Ahí donde parece que ya nadie se engaña con "encomendarse al mercado" y donde a Estela le salen riquísimos.

Subrayando

Todo es más sencillo, más rápido, con menos esfuerzo. Tic - tic, ya está.
Un par de caracteres en un mail, en un mensaje de texto. Motorizar los dedos para marcar ocho números, ahora, pueden ser diez según el caso.

Sin embargo hay líneas que no se cruzan, líneas que no se superan, líneas que no se conectan, interferencias. Líneas que atraviesan a una persona, que recorren su persona sin que las logren interpretar. Líneas que nunca logran atravesar.

La comunicación entre las personas puede graficarse como una línea que conduce lo que alguien dice hasta donde alguien interpreta. Pero qué se dice, porqué se dice, a quién, cómo lo recibe, cómo lo asimila, cómo lo transforma en un nuevo significado que hace que la línea vuelva sobre sus pasos sin ser ya la misma.

Aferrándonos a los tiempos que corren. El mundo debería estar rayado. Más aun, subrayado. Y a pesar de los miles de canales nuevos para transmitir lo que uno quiere decir y así "rayar y subrayar el mundo" todavía hay líneas que no llegan.

A Gandolfo no le gustaba esperar el colectivo de línea que lo llevaba, él iba calle a buscarlo calle arriba. Gandolfo llegaba hasta una de las esquinas potenciales de encuentro y aguardaba unos segundos antes de ponerse de puntas de pie para fijar la mirada y buscar el 238 en el horizonte. Si el 238 no se expandía ante sus ojos, entonces sí ponía las manos en los bolsillos, formaba una huequito con los labios, empujaba con la lengua hacia abajo, soplaba y el silbido lo acompañaba en la búsqueda.

Alguna vez llegó a plantearse el porqué de parase en puntas de pié si no había ninguna pared que le impidiera ver, y la calle se extendía horizontal. Luego de varias cuadras sin lograr el encuentro con el colectivo llegó a una conclusión.
Esa posición le daba mayor seguridad a lo hora de ver qué se avecinaba, quizás por la misma razón por lo cual la gente se resguarda en una mirada suprema, funde todos sus dedos, mira al cielo y pide misericordia por un futuro en el que no se creen protagonistas y dejan la horizontalidad con lo que ven su realidad y con la que la ve, de la misma manera, quien tienen al lado y los puede llegar a comprender.

Nunca contó aquella conclusión a nadie. No esgrimo siquiera una línea de aquella teoría callejera.

Nadie supo nunca de esa conclusión y de tantas otras a las que había llegado. Otras no tan abstractas, otras que hablaban de la relación con sus amigos, con su familia, con la mujer a la que amaba.

Nadie lo supo ni en 3 mil llamadas telefónicas, diez mil mensajes de texto, ocho mil mails, once mil sesiones de chat, no tantas reuniones con mate, tampoco en unas tantas más reuniones con cervezas.

A veces pensó que algunos quisieron transmitirle aquellas palabras, aquellas breves líneas que decían mucho en sencillas expresiones de afecto, muecas, risas, palmadas. Él estaba seguro que una vez logró transmitir una de sus conclusiones en un abrazo, aunque nunca lo pudo comprobar.

A pesar de molestarse por la falta de estos mensajes más "corporales". También supo amargarse por un mail, una llamada, un mensaje que hubiese valido más que los otros miles, de haber llegado a tiempo. Hubiese valido un abrazo.

Una ráfaga de ira lo hizo pensar que incomunicarse podía ser la manera de comunicarse.

Esto tampoco lo dijo, ni lo expresó nunca. Pero siguió esforzándose por recibirlos alguna vez, por establecer líneas de comprensión que van más allá de alguien que habla y otro que escucha y llegan a un abrazo que habla y un oído que escucha, un oído que "piensa", siempre. Aunque el espacio horizontal que los separa sea muy distante.

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Buscando la imagen para este texto encontré la tapa del "Libro de los abrazos" de Eduardo Galeano. Libro que no leí pero gracias a está búsqueda logré leer algunos versos o pequeños relatos colgados en internet. Aquí dejó un relato para acompañar el texto que escribí y dio origen a este nuevo encuentro.

Celebración de la amistad

En los suburbios de La Habana, llaman al amigo mi tierra o mi sangre.

En Caracas, el amigo es mi pana o mi llave: pana, por panadería, la fuente

del buen pan para las hambres del alma; y llave por...

-Llave, por llave -me dice Mario Benedetti.

Y me cuenta que cuando vivía en Buenos Aires, en los tiempos del terror, él

llevaba cinco llaves ajenas en su llavero: cinco llaves, de cinco casas, de

cinco amigos: las llaves que lo salvaron.

Gotas,risas,pasos.Buscando

Uffffssss y ahí se me escapa un pedazo de alma.
Alma: Significante de un espacio metafísico. Y cómo va a ocupar lugar si es metafísico. Bueno, nose pero está ahí, sí ahí adentro y se retuerce, se expande, se hace chiquitita, explota, me hace temblar y hasta toma vida propia cuando me patea el pecho para decirme a su manera, "Che boludo esto es lo que te duele, y esto es lo que amas"¿Qué cuando aparece? bueno, eso tampoco se sabe con presición.
Así el alma se va armando como un collage, toma su forma antropomorfa en el exterior, en lo que me rodea, en la palabras que me llegan, que me significan, en las caricias, en los golpes, en los gestos, en las luces, los colores y se va desvaneciendo cuando se me mete por la nariz, por las orejas, por los ojos, por todo el cuerpo hasta llegar a su forma metafísica en mi interior.
Con pocas caratulas, sin folios, sin cajones, en un desorden total archiva cada momento. Sin plasticola, sin ganchitos,si un moco pega cada momento, pega todo. En un código que me lleva días y largas caminatas para descifrarlo.
Acertijos oscuros, nublados. No hay acertijos con sol porque no me detengo a pensar los códigos que me llevaron hasta una risa, la disfruto y se pega en el collage dejando ver un rayo de luz cuando el collage se nubla.
Una gota tras otra en la campera, una gota tras otra en el piso, una gota tras otra, una gota se agarra a la pupila para que no haya otras. Sigo caminando y disfruto del paisaje quizas disfruto porque el día esta nublado como el alma y la forma antropomorfa y metafísica se hacen compañia.
Varios fueron los pasos que se sucedieron y pocos los acertijos que cedieron. Nublados enigmas que me dan vueltas quien sabe por donde (son metafísicos, claro).Lo que lo que crea esas nubes grises internas es como ocurre en el exterior físico, un choque. Cuando una masa de aire frío choca con una de aire caliente, se nubla. Cuando las sensaciones y las acciones se van desvaneciendo y pegandose una tras otra ordenandose en su desorden permiten crear multiples mundos que no se ordenan de esa manera en el exterior del cual provienen.
Se ríe, me abraza, el color de los ojos me deja segado, las piernas se van y se la llevan. No son las piernas que trajeron a los ojos. Estoy seguro aunque nunca despegue los mios de sus piernas. Me dice algo al oído y exploto de felicidad, dijo la palabra justa que necesitaba y eso que hoy no estuve de humor para contarle lo que me pasaba. La acaricio despacio, siento el olor de su piel en cada lugar de su cuerpo hasta llegar a las piernas (que no son esas en las que perdi los ojos) y no hay posibilidad de caratular lo que me provoca, simplemente se adhiere al collage y por un momento lo irradia de una luz tan fuerte que todo corre peligro de prenderse fuego.
Las gotas llevan una hora y media callendo sobre la campera y la sigo buscando pero no la encuentro. Estoy casi seguro que el código que estoy leyendo sólo se reproduce en mi interior pero empesinado sigo el andar y la busco. El día me muestra que se me va a nublar el panorama pero el acertijo lo armo día a día y creo que si encuentro la respuesta que busco ahí estara el mundo en el que quiero estar y ese mundo lo arme con cosas de este, así que por alguna parte tiene que aparecer esa mujer iluminada.
Un amigo me da un abrazo y empieza a hablarme del mundo que anduvo buscando hoy, nos reímos, encontramos diferencias, nos reímos de las diferencias. Construimos juntos. Otro abrazo en la puerta, vista al cielo en unísono y sigue nublado, nos miramos a los ojos, empezamos a caminar alejando las espaldas. Las gotas empiezan a mojar la campera que ya se había secado, la gota de la pupila se secó con el calor de las risas. La gota y la risa quedaron pegadas, adheridas en el alma, el rompecabezas se sigue armando y espero encontrar el mundo que me muestra en el paso que estoy por dar.